Iré de la mano

Intento recordarme.

Recordar como era ella

O yo

O mí

O no.

Intento recordar

Las cosmogonías agónicas

Las tragedias del dragón con escamas azuladas

Con pequeños pasos fluorescentes

Con anillos que le apresan los dientes

Que le aprietan el alma

Que le enjaulan la lengua

Que le desgarran las meninges

Que le trituran los tendones

Minúsculos.

Todos esos segundos del espacio

En el que pensé que había vivido

-habíamos vivido-

                                   Un sueño ruiseñor

                                   Con figuras de calcomanía

                                   Me dejo llevarme hacia mí misma

                                   Hacia el jardín nefasto

                                   Hacia aquel nosferatu

                                   Que me espejo el alma

                                   Que me hizo darme cuenta de mis mismos

                                   Yoes agonizando

                                   Adentro mío

                                   Buscándome

                                   Perdiéndome

                                  

Un compás de Mozart no me salvará

El beso de Klimt no me hará llorar

-          mosaicos romboidales que me buscan,

buscan esa sonrisa complaciente

ese Waltz estruendoso

ese mar incesante

de yoes que se pierden

en el (mí) universo que no quiere

            y NO QUIERE NO QUIERE NO QUIERE NO QUIERE

No

Puede

Mirar

Hacia

Abajo

                                   Ni hacia arriba

No quiere mirar hacia ningún lado

Quiere encontrarse. Quiere dejarse. Quiere liberarse.

QUIERE PODER GRITAR A LOS CUATRO VIENTOS

QUE ESTA VIDA NO LE GANARÁ

QUE ELLA MISMA SE ENCONTRARÁ

A pesar de que el compás de Mozart no la salve

Que la Mona Lisa le llore

Que Kafka ame a su padre

Y que Dostoievski y Chejov le escriban finales felices

A pesar de todo esto

Ella no se encuentra (no quiere no quiere no quiere)

Flores marchitas sobre las uñas mordisqueadas

Pétalos rotos sobre el cráneo lleno de suciedad

Quiero

Ser

Yo

Aquella que camine

Por los rosedales

De la mano mía

De la mano tuya

Encontrándome

Encontrándote

Como si yo misma no fuese (y fuese) aquella Maga que escribía Cortázar

Como si yo misma no fuese (y fuese) aquel laberinto mágico de Dédalo

Iré de la mano mía

Y de la mano tuya

(O no)

Por el laberinto

De rosedales

Por los amaneceres

De las doncellas sirenas

Que no cantan, lloran

E iremos de la mano

Por las espinas

Estigmatizándome

Estigmatizándote

Estigma propio de la crisis mía

O mías

Te encon// (traré

                (tre

                                   Caminando entre esos pétalos, mon chéri

Tu perfume

Tu perfume es como una droga,

Elixir demoníaco

Del que quiero emborracharme;

Llenarme los pulmones con esa fragancia corrompida

Cualquiera podría haber sido

La combinación de químicos utilizados.

El dilema, mi karma, mi confusión

no se halla allí, sino en el hecho

de que vos vistas la susodicha colonia

Vos mismo sos perfume, sos escencia

Sos fragancia de la cual

Quiero dejarme hipnotizar;

Atolondradamente olfatear de detrás

Del lóbulo de tu oreja

Y dejarme asfixiar

Mi cuerpo ya no reconoce mis órdenes

La combinatoria fue programa de una manera,

Y vos llegaste, me hackeaste,

Me llenaste de mal funcionamientos.

O tal vez no

Tal vez siempre fue así

Tal vez mi alma siempre

Fue la de un súcubo camuflada

Bajo la fachada de una lady inglesa

Ya no me interesa

Romper todos esos esquemas siquiera

Hacerlos añicos

Y flagelarme con mis propios fantasmas

Valores estigmatizantes

Que me llenan el cuerpo de moretones imaginarios

¡Ah, mis grandes dragones malditos,

Que yo misma quiero aniquilar!

Y sin embargo me dejo atar a ellos,

Dejo que me disciplinen.

Pero ya no.

Ir debajo de tu piel.

Sí.

Allí donde nadie se aventuro a adentrarse.

Quiero empaparme con tu perfume,

Ese que viene del mar de lo más profundo y recóndito de tu consciencia

No me importa hacer un pacto

Ni con Astaroth ni con Belcebú

Ni ser la mismísima marioneta de Mefistófeles

Con tal de poder ir

Más allá de tus orbes como lagos infinitos

El dilema, ¡ah, el problema!

Es que la encarnación del diablo sos vos, ¿no?

Maldita dialéctica

Cuerpo/alma

¿o mente?

¿o ser?

¿Qué caso tiene venderte mi alma

A vos

Para conseguirte

A vos?

Quiero beberte,

A pesar de que la que termine crucificada sea yo…

Ahogada en este mar de orbes azuladas

y de pestañas largas como autopistas de la muerte

Sí, quiero beberte

Y aplastar tu orgullo

Quemarme en tus cenizas multicolores

Fundirme en tu ente impenetrable

Voy a entregarme

Más no voy a perder

Voy a matar(me)te

Asfixiarte con mi propio perfume

(antes de que vos me asfixies a mí)

                                                                       (antes de que yo misma me asfixie)

¿Qué es lo que sos?

¿Qué sos?

Sos el perfume

Del que reniego

No haber querido oler

No haber querido desear

Sos el perfume ya que

Me consumió

Hasta la última

Gota.

Las mañanas no llegan

El sonido de las cigarras inexistentes
El viento blanquecino de las mañanas vespertinas
Que caen cual atardecer inocuo en lugar de amanecer

No conozco el significante de estas palabras,
no soy yo quién decide qué o sí significan
Simplemente siento las palabras fluir de mis labios agrietados.


Las siento.
Te siento.
Lo siento.

Siento que soy yo el que busca con este hilo rojo
Tu hilo, tu huella
A través de este absurdo laberinto
Pero... ¡no te encuentro!

Estoy esperando a que estires tu mano
y me vengás a buscar

¿Tal vez yo debería estirar el brazo...
encontrar el punto perfecto de coordinación
entre el omóplato perdido, dislocado,
y la rotulación-articulación
de mi codo?

Hacia adelante.
Es todo lo que me queda.
¿Es todo lo que nos queda?

Quisiera poder ser tu amante vespertino
Pero la verdad es que
La obscuridad es demasiado profunda
Y ya me absorvió.

Ahora no puedo vivir sin ella,
pero sí... sin vos.

(Lamento tantos errores de coherencia y cohesión, vos vas a entender)

La Juntada, IV Festival de Poesía Joven Argentina 2012 - Primera Jornada - Segunda Mesa de Lectura

Y ahí estaba yo! Qué verguenza!
Poemas leídos por órden:

"Prohibido pasar"
"Es díficil volver al paraíso con ese alambre de púas"
"No. Queres."
"Catarsis inmediata para no enloquecer"

Vicio

Justo cuando pensabas que esa mierda depresiva había quedado atrás, ese sentimiento acogedor de sentirse un tacho de basura aparece como una cucaracha voladora en pleno verano. Ese desgarramiento cerebral, la incapacidad de mover los labios o inclusive peor aún, de ser incapaz de parpadear al compás del inconsciente.
Ahi está. Siempre estuvo ahí. Miraste adentro del sombrero, viste un papelito que decía "442"y no entendiste a qué se refería.
Estabas ahí, sentado en una vereda, fumando tus penas, recordando un pasado que no era. No lo será tampoco.
Te levantás, te ponés tu sombrero de copa, y vas caminando el línea recta al opuesto de tu destino. No te importaba repetir ese ritual de sangre inmunda, ese suicidio sin llegar a serlo. De todas formas, nadie lo vería.
Al caminar por la calle de aquella oscura ciudad en un verano (que seguramente no era verano, ni era real si vamos al caso) cruzaste una estación de tren, y luego recapacitaste.
Diste media vuelta, como arrastrado por un presentimiento subyacente, tiraste tu sombrero y tu paquete de cigarrillos; ...y saliste corriendo detrás del tren.

Aún dos días después de iniciado tu recorrido, no recordabas quien eras. No recordabas y eras una parte del mundo. Eras irremplazable.

[Materia: Todo aquello que tiene peso, volumen y un lugar en el espacio]

¡Eso! Eso era. Eras materia. Eras células viviendo, que conformaban un tejido, y el conjunto de tejidos un organismo....
Pausa.
Esperaste a ver si lo que estabas pensando era valedero. Lo suficientemente creíble para ser pate de este mundo. Y no encontraste respuesta.
Al quinto día, te viste envuelto en una euforía sin sentido. Habías encontrado un pueblo en el cual la gente no te ignoraba. Sentías sus miradas recaer sobre vos. ¿Eras real, entonces?
Pero no encontraste una justificación para aquel comportamiento. Aquellos ojos como de bicho muerto te miraban pero no te decían nada. El pensar no te servía para nada, ni para justificarte, ni para poner poner "V" o "F" en el formulario.
De modo que seguiste tu viaje de forma distraída, sin preocuparte demasiado. Una vez encontraste un par de zapatos que querían que los usaras, y vos te le negaste.
Caminaste, corriste, lloraste, sonreiste, viviste. O eso creías. Ya todo te parecía una mentira. Entonces una nube de humo apareció distante a comentarte que estaba todo bien.

- ¿Esta todo bien? - pensaste. - Está... Está todo bien - dijiste con seguridad.

Entonces volviste a sentarte, miraste cabizbajo al pavimento. Un caracol estaba desintegrándose.
"Iiighhh ayudame!"

"¿De donde salió eso?" pensaste, diste media vuelta al sentir un escalofrío recorriendote la espalda, pero no había nadie. Cuando giraste otra vez, encontraste un sombrero de copa.

Nido

Estoy viendo los pájaros buscando
el nido que no existe.

Allá, colgándose del viento
escapándose de las alturas

{ aquí no hay nombre que valga la pena pronunciar }

Busco desesperadamente
escapar de este paredón inerte :{ No tiene nombre
                                                   ni razón de ser

Poder transpasar con mi brazo
estas cuatro puntos del infinito
y poder (transformarlos en) UNO.
Ser.
Veo a los pájaros buscando
el nido inexistente.

Miro la palma de mis manos.
Líneas como ramas,
manchas como hojas secas
Un pimpollo
Una pluma
Un cascarón

Actualización

El único blog que alguna vez utilice frecuentemente fue y siempre será mi antiguo blog, que era literario y personal. Siento que por alguna extraña razón necesito de blogspot una vez más ( quién sabra el por qué) y volverme una blogger asidua again. Así que voy a copiar mis escritos de mi blog anterior a este, con el único motivo de que este blog sirva como base de datos para todo lo que escribí.

Las etiquetas de mis escritos están distribuidas en años: 2009, 2010, 2011 y 2012 ... Aunque aún me faltan subir más. Esto es todo por ahora.

Enferma

Enferma mental

Enferma mental
Enferma mental
enferma mental
mental enferma
enfermedad
mental
me tenes harta
enferma mental
ENFERMA MENTAL
ME TENES HARTA
A
A
A
A
A
ENFERMA
ESTAS ENFERMA

(25 de julio del 2012)

Comentario

A “Raspado Carnoso”

Te culpo. Te culpo por ser mi portada. Estoy en el lapsus en el que te odio, y aún así, no me queda otro remedio que aferrarme a tu mera presencia. Estás ahí, rubia hedionda, con tus uñas llenas de carne podrida, mirándome, riéndote de mí. Sabés que no voy a escribir nada que te supere. Sabés que sos el ángel demonio que inspiro miedo en los demás (y hasta en mí misma). Vos sos la causa de que me sienta como un Anthony Burguess con su “La naranja mecánica”. Vos, chica sin nombre, te volviste mi Sherlock Holmes.

Ahora espero sinceramente ver que tu hermosura se caiga a pedazos. ¿Sabes qué? No espero nada de vos. Quedate en el placard de mis cuentos estrambóticos, llenate la boca de uñas porque a mí, a mí ya no me importa.

Es la ira que me impulsa a decir esto “he creado un monstruo”. No por el sentimiento que le provoca a los demás leerte, sino porque, ahora cuando te veo, cobraste vida, me robaste el protagonismo. Si no fuera porque estoy completamente sobria escribiendo esto, lágrimas correrían por toda mi cara, ya que, espero que esto se repita algún día. Así también odiaré al siguiente. Odiare a tu sucesor. Pero por lo menos, odiaré a muchos, y no solamente a vos.

Esa es la maldad. Eso es lo que te hace especial. Sos mi única obra maestra, mibest-seller a tamaño psicológico emocional. Ahora comprendo que fueron de los dedos de aquel extraño, ellos fueron mis dedos. ¿Cómo escribiría sin dedos? Esos dedos que se cayeron, que no llegaron a sobrevivir, eran mis propios dedos: anunciándome que ahora, ya no podré escribir.

Lamento lo fatalista de este texto sin sentido. Muchos le han escrito a seres queridos, hasta tal vez a escritores, pero dudo mucho que alguien haya maldecido a algún cuento o poesía propia por escrito. O tal vez sí, y solamente estoy haciéndome sentir especial. Lo importante de esto es que “Raspado Carnoso” fue el único cuento que escribí por pura inspiración. Y ella, de cierta forma, me ha apuñalado por la espalda. Te aborrezco, “Raspado Carnoso”, te aborrezco, “Inspiración”. ¡Denme algo de magia, por favor! Que ya estoy al borde de la desesperación. Soy una simple adolescente que aspira llegar demasiado alto, y ya se dio cuenta de que se cayó. Me caí. Es así, en ningún momento estuve a punto de volar porque ya me caí.

Me caí cuando admití que este puto cuento era lo único buena que había hecho. Ahora no, me levanto, y con modestia y orgullo puedo decir que te odio.

(28 de julio del 2011)

Suicide is rain in pain

Es que muero cada vez que no me encuentro

dentro de mí, ya no estás más

En el teatro de comedia,

te volviste una tragedia

Y viceversa,

esa contraversia gira

como una calesita

Como me gustaría formar parte

de esa escenografía imaginaria

Aunque sea ser una nube plana

dentro de lo tridimensional

Ser feliz porque soy arte

no por ser humana

¡Repugnante esta existencia,

que de ti me nutro para poder sobrevivir!

Y este corazón que late, y bombea sangre

debería tal sólo dejar fluir inspiración...

Es que estoy siendo manejada,

la marioneta de este teatro soy.

Y cuando el show finalice,

simplemente caeré al suelo

y no seré nada más

que la muñeca que sostuvo a esa marioneta

y la dejo caer

y así también se dejo caer

al abismo

(3 de agosto de 2011)

La idea de la mentiverdad

Mentiras. ¿Qué pasa cuando las mentiras, nunca fueron mentiras? Un suceso ocurrió, pero uno se lo cuenta a los otros de otra manera. A todos, a cada uno de ellos, no le dice 'la verdad', le dice 'la mentira'. ¿Qué pasa cuando uno ya no recuerda si eso era mentira o verdad? Simplemente lo fue. No es como si uno se machacara en la cabeza que no hizo o hizo una cosa, simplemente quedo en su inconsciente que aquello fue verdad, porque nunca hubo mentira en el mundo exterior. Y así se fue carcomiendo dentro de la propia mentira, violandola, y convirtiendola en verdad. Verdad. "Decime la verdad". ¿Qué verdad querés que te diga si en realidad no me acuerdo si es mentira o verdad?

freedom

Muchas ganas de dar el último paso no tenés. Mirás esa escasa sangre que sale de debajo de tus pantalones. Querés llorar. No entendés por qué.
"Dejate de mariconear, seguí adelante, tragatela y remala."
Mientras veías el cuerpo inerte de tu vieja tirado en el piso, escuchaste como alguien entraba en la puerta.
Pero... Vos solamente habías intentando salvarla. Salvarla de ese mundo en el que vivía. Ella prefería vivir ahí, ¿no?
Viste como se levantaba, mirandote medio raro, algo adormecida. Se miraron fijamente unos instantes. Nada paso. Ella fue caminando hacia el jardín y cuando volvió te dio una rosa.

Y sí, estaban todos locos.

(19 de noviembre de 2010)

About my condition

Se agachó. Espero a que el tiempo pase.
"Esto no es el final, de ninguna manera, ¿qué carajo estoy diciendo?"
Entonces se levanta, mira hacia adelante y se golpea contra su propio sostén.
La luz roja, que le cegaba la vista, todavía persistía en su cabeza.
Y se negaba a aceptar la otra realidad,
esa pelea entre los dos mundos que no son.
Se da cuenta de que aquella luz roja es la sangre que le cae de la nuca
y poco a poco siente que se le caen los dientes.
"Mirate" le dijo, con aire asqueroso, de superioridad
"¿Qué?" le respondió, y le miro a los ojos, con el mismo asco.
"Vos no vales nada."
"Yo sé lo que valgo, gracias."

Ahí se te pusieron en contra tus peluches
y nada más pudiste rogarle auxilio a Dios, oh tan celestial
y que te mando a un preso de la cárcel para que te asistiese.

Se trago sus propios comentarios cuando se dio cuenta que no hacía lo que decía
convivamos, no nos entendamos.
Así van a estar mejor.

"Todo eso por haberte drogado con tu propia infelicidad, puta" piensa, vuelve a agacharse, y cierra los ojos. Ahora van a estar mejor.

(15 de noviembre de 2010)

waiting for the night to fall

Desde que todo esto empezó, todo se fue al carajo también. Busco. Te busco a vos, y me busco a mí también. Pero no encuentro a ninguno de los dos. No estoy siendo melodramática, solamente digo las cosas como las pienso. Y no debería pensarlas, ¿verdad? Tal vez porque no pienso es que estoy así. ¿Pienso las cosas bien? Digamos que las siento más de las que las pienso, y los escucho, y lo proceso, y lo entiendo y sin embargo no te alcanzo.
Entre la espada y la pared, el océano me miraba medio raro. La arena se me metía adentro de las uñas carcomidas de la ansiedad inexistente de la un vacío irreal. Créeme. Esto no es así, ni va a ser así para siempre. El corazoncito con diamantes que mi mamá me regalo ahora está medio roto. Espero poderte alcanzar.
¿Sabes qué? El marciano de la esquina te queda mejor que yo. Pero aunque te lo diga no me pongo a reflexionarlo mucho. Saco la cámara y le saco una foto al horizonte. Pero, estoy segura, de que en los veinte minutos que yo esté ahí, tirada en el medio de la playa, va a venir un chabón guacho piola y me va a robar la cámara, los anteojos de sol y el calzado, ¿por qué no?
Me levantó y miro a mí alrededor como esa arena se va volviendo opaca, y el cabello se me cae. Agarro una piedra, le enrolló aquel papel y lo tiro al río.

Espero tus respuestas, tarde o temprano.

(10 de noviembre 2010)

In limbo

Adentro de una caja,
te conformás viendo como salen los bichos de colores.
Te tocan, te exhalan,
te comen, te carcomen,
externa e internamente.

Lejos, más allá de tus pensamientos
estás seguro que no estás en lo correcto.
Carne y uña,
arco y flecha,
pupila e iris,
piel y sensación.

Entonces todo es algo binario.
Cuando parecería haber infinitas opciones.
Sí No
Game Over

El tiempo que pasás
es el karma que te mira como sufris vos solo
buscando la respuesta a esa incógnita dibujada en la pared

La silla se cae
gira tu cabeza
slash


(28 de diciembre de 2010)