Iré de la mano

Intento recordarme.

Recordar como era ella

O yo

O mí

O no.

Intento recordar

Las cosmogonías agónicas

Las tragedias del dragón con escamas azuladas

Con pequeños pasos fluorescentes

Con anillos que le apresan los dientes

Que le aprietan el alma

Que le enjaulan la lengua

Que le desgarran las meninges

Que le trituran los tendones

Minúsculos.

Todos esos segundos del espacio

En el que pensé que había vivido

-habíamos vivido-

                                   Un sueño ruiseñor

                                   Con figuras de calcomanía

                                   Me dejo llevarme hacia mí misma

                                   Hacia el jardín nefasto

                                   Hacia aquel nosferatu

                                   Que me espejo el alma

                                   Que me hizo darme cuenta de mis mismos

                                   Yoes agonizando

                                   Adentro mío

                                   Buscándome

                                   Perdiéndome

                                  

Un compás de Mozart no me salvará

El beso de Klimt no me hará llorar

-          mosaicos romboidales que me buscan,

buscan esa sonrisa complaciente

ese Waltz estruendoso

ese mar incesante

de yoes que se pierden

en el (mí) universo que no quiere

            y NO QUIERE NO QUIERE NO QUIERE NO QUIERE

No

Puede

Mirar

Hacia

Abajo

                                   Ni hacia arriba

No quiere mirar hacia ningún lado

Quiere encontrarse. Quiere dejarse. Quiere liberarse.

QUIERE PODER GRITAR A LOS CUATRO VIENTOS

QUE ESTA VIDA NO LE GANARÁ

QUE ELLA MISMA SE ENCONTRARÁ

A pesar de que el compás de Mozart no la salve

Que la Mona Lisa le llore

Que Kafka ame a su padre

Y que Dostoievski y Chejov le escriban finales felices

A pesar de todo esto

Ella no se encuentra (no quiere no quiere no quiere)

Flores marchitas sobre las uñas mordisqueadas

Pétalos rotos sobre el cráneo lleno de suciedad

Quiero

Ser

Yo

Aquella que camine

Por los rosedales

De la mano mía

De la mano tuya

Encontrándome

Encontrándote

Como si yo misma no fuese (y fuese) aquella Maga que escribía Cortázar

Como si yo misma no fuese (y fuese) aquel laberinto mágico de Dédalo

Iré de la mano mía

Y de la mano tuya

(O no)

Por el laberinto

De rosedales

Por los amaneceres

De las doncellas sirenas

Que no cantan, lloran

E iremos de la mano

Por las espinas

Estigmatizándome

Estigmatizándote

Estigma propio de la crisis mía

O mías

Te encon// (traré

                (tre

                                   Caminando entre esos pétalos, mon chéri